и я дитя первозданного хаоса и этот фаустоподобный мирок мне по фалосу.
Чего вы боитесь больше всего в этом мире?
Одиночества?
Старости?
Бессилия?
Упасть и больше не подняться?
Предательства?

Я боюсь себя. Больше всего на свете. Того, что происходит в моей голове. В моей душе. Того, что составляет саму суть меня. Моих мыслей. Поступков. Желаний. Своей шизофрении. Своих рук. Своих импульсов. Я боюсь смотреть в зеркале себе в глаза. Я чищу, блядь, зубы с закрытыми глазами. Я слишком много о себе знаю, чтобы не бояться того, что будет дальше. Я не сплю по троё суток, пока наконец не вырубаюсь от алкоголя и ганджи, потому что я боюсь своих вещих снов. Я не отвечаю развёрнуто на вопросы, потому что люди шарахаются от моих ответов. Мне вообще нет смысла отвечать на вопросы правду - люди никогда не верят, что это и есть моя правда.

Хосспадибожетымой, почему триста пятьдесят дней в году я чувствую себя беззаботнейшим счастливым идиотом абсолютно без причин, общаюсь с хитрым фиолетовым мыльцем и только и слушаю - как это тебе удается постоянно без исключений быть хэппи хиппи?! |никак, блядь, не удается, это для меня так же естественно, как дышать; я просто просыпаюсь и вот! - я счастлив!| - но найдутся обязательно за год эти сраные внезапные две недели, когда я барахтаюсь в мутной паранойе и путешествую по жутчайшим вскрывающим наизнанку bad trip'ам и моё единственное искреннее желание - один убивающий раунд в бойцовском клубе.

Думаю, это вялотекущая шизофрения, а постоянное счастье - идиотизм. Вообщем как ни крути, но, кажется, все правы - я нездоров.
"Ах, какая досада!"
Ага-ага, досада. А-ха-ха-ха! Да, очень. Да, очень похуй.