и я дитя первозданного хаоса и этот фаустоподобный мирок мне по фалосу.
Что во влюблённости самоё стрёмное - это собственная непредсказуемость.
То есть вчера я такая 'Ну всё, нахуй этот цирк!', а сегодня - 'Мурмурмур, я тут у тебя на руке прилягу?' При этом всём я до сих пор не отстреливаю, выдумала я эту историю или нет? Почему мне просто не мог понравиться пацан попроще? Они вообще существуют?
Завтра по ходу будет 'Съебись, это всё жалкая иллюзия, о, ура, куча работы!'