и я дитя первозданного хаоса и этот фаустоподобный мирок мне по фалосу.
Когда я таких настроениях, я веду этот дневник. Я пишу сюда всё подряд. Когда мне нечего писать, я всё равно пишу. Печатательный рефлекс. Отторжение мыслей сюда. Где они живут своей жизнью, а я здесь пытаюсь жить своей, оставив их.
Выхожу с работы, одеваю очки и наушники, шагаю до метро, а там читаю книгу - и это моё самое любимое во всём этом, правда. Потом пересадка на другую линию - это такой пустой момент, когда я шагаю в толпе и мне хочется стать Питер Пеном. Потом снова читаю книгу и на минутку смотрю в окно, когда поезд едет наверху. Мне видно дом, в котором мы жили прошлым летом и я снимаю очки и прячу их в рюкзак. Опять читаю. Выхожу и одеваю очки. Обещаю себе не курить по пути домой. Закуриваю сигарету. Слушаю музыку. Солнце ещё светит и вокруг совсем нет тени, я окружён солнцем. Иду домой. Пешком или на лифте? Тринадцатый этаж. Пешком. Почему я иду пешком? Потому что так дольше и мне не хочется домой? Или мне нравится ходить пешком, потому то это полезно после целого дня в офисе? Тринадцатый этаж ближе, чем кажется. Сигарета давно погасла. Ключи где-то на дне бездонного кармана рюкзака. Руки заняты телефоном, книгой и чехлом для очков. Я звоню в дверь.
Каждый день я жду выходных, но весной их хватает только на то, чтобы просто прийти в себя. А я хочу наоборот - из себя. Вон из себя. Из нынешнего себя.
Всё у меня будет круто, пусть даже я сейчас тряпка.
Выхожу с работы, одеваю очки и наушники, шагаю до метро, а там читаю книгу - и это моё самое любимое во всём этом, правда. Потом пересадка на другую линию - это такой пустой момент, когда я шагаю в толпе и мне хочется стать Питер Пеном. Потом снова читаю книгу и на минутку смотрю в окно, когда поезд едет наверху. Мне видно дом, в котором мы жили прошлым летом и я снимаю очки и прячу их в рюкзак. Опять читаю. Выхожу и одеваю очки. Обещаю себе не курить по пути домой. Закуриваю сигарету. Слушаю музыку. Солнце ещё светит и вокруг совсем нет тени, я окружён солнцем. Иду домой. Пешком или на лифте? Тринадцатый этаж. Пешком. Почему я иду пешком? Потому что так дольше и мне не хочется домой? Или мне нравится ходить пешком, потому то это полезно после целого дня в офисе? Тринадцатый этаж ближе, чем кажется. Сигарета давно погасла. Ключи где-то на дне бездонного кармана рюкзака. Руки заняты телефоном, книгой и чехлом для очков. Я звоню в дверь.
Каждый день я жду выходных, но весной их хватает только на то, чтобы просто прийти в себя. А я хочу наоборот - из себя. Вон из себя. Из нынешнего себя.
Всё у меня будет круто, пусть даже я сейчас тряпка.
